Pseudo-carnets de haïkus alphabétiques & photographies, l'iconoclaste n'est pas sérieux.

Roman policier en ligne, feuilleton polar local, social, politique et burlesque.
Cette histoire a été écrite d'un siècle à l'autre, entre deux mondes et une récession, dans un village dont on ne sait pas si les habitants réalisent que leur monde est en perdition, que l'agriculture arrive dans le mur, que l'industrie achève sa course à la mort et que les actionnaires du CAC 40 jouent leurs vies au poker. Edith Gorren
 Contact avec l'auteur. -> mailto:lejardindesarts [arobase] orange [point] fr

"Au nom des pouvoirs qui leur étaient conférés, ils étaient sûrs de leurs bons droits."

Rose ne comprit pas ce qu'il lui arrivait...

L'enfant courait comme un dératé, la peur au ventre. Il prenait une direction, puis une autre, désespérant de sortir du labyrinthe imbriqué dans un roncier si inextricable que ces boyaux seuls menaient aux rares issues. Et dire que c'était lui qui avait tenté de conserver ces parcours pour ses jeux, en taillant maladroitement la végétation si prolifique de cette dernière saison humide et chaude. Sans lui, la forêt aurait repris ses droits et la palombière, vouée à l'oubli pour des raisons d'adultes qu'il ignorait, peut-être un droit de succession où une vente de parcelle, serait devenue le refuge des animaux sauvages.

C'était une suite de tunnels végétaux aux méandres imprévisibles, coupées d'allées en angle droit. Certaines parties, effondrées mais rendues hermétiques par les fils de fer tendus, tressés de fougères, dont elles avaient été jadis conçues, envahies de ronces aux griffes acérées, mûriers et aubépines, ne pouvaient être traversées qu'au prix d'estafilades sanglantes et d'habits en lambeaux, à moins d'être équipé de tenues adaptées à la chasse à l'ours. Ceux qui la parcouraient devaient avoir leurs raisons, si particulières que les oiseaux se taisaient comme on se tait devant les enfants et les fous, ces derniers, seuls visiteurs de ces lieux aux chemins obstrués par les pins couchés de la tempête du siècle, inaccessibles aux derniers cassayres, aux chasseurs dont l'espèce particulière ne se déplace qu'en automobile.
Ce qui le poursuivait n'était pas un animal sauvage. C'était un humain, mâle ou femelle, qui portait un fusil. Un spécimen qu'il estimait "vieux", qui avait un handicap certain par rapport à lui, si rapide et si agile, mais l'avantage réfléchi du chasseur sur sa proie quand cette dernière, désarmée, s'affole et se précipite dans le premier piège tendu.
La peur et le soir tombant empêchaient l'enfant de retrouver ses repères. Et aussi la question "que me veut-il, pourquoi m'en veut-il ? "

Et Elle ? Il ne La retrouvait plus. Elle était perdue, quelque part dans la forêt, avec l'Autre. Où était-ce l'Autre qui avait décidé de les tuer tous les deux ? Alors elle courait un danger sans précédent. Il fallait qu'il se sorte de là, il fallait qu'il La sauve car il l'aimait plus que tout au monde, même s'il estimait qu'elle l'avait trahi.